La niebla santiaguina la semana pasada me hizo verdaderamente partícipe en una obra de Conan Doyle, era estar en las veredas inglesas siendo un sospechoso, los faroles tenues, el haz de luz pasando entre ella, la gente ausente, mi caminar, mi toffe. Era tanto el silencio que me pregunté por qué no había eco, quizás así debía ser, quizás la niebla tiene demasiado de misterio. El tiempo estaba inmóvil, a mi alrededor todo pasaba y yo, no lo sabía.
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