Relatos para irse lejos #1

Mientras observaba las hojas irse de un invierno breve y escaso, volando entre raíces elevadas al cielo que encarecidamente buscan llenarse de botones y pétalos de colores, caí en la cuenta de lo poco que hemos aprendido de la naturaleza, o más bien no somos de ella porque no nos comportamos como tal. No cumplimos las normas.
Año tras año nos insiste en que fijemos nuestra vista en ella, que aprendamos sus lecciones sin pupitres ni pizarras. Cuando el árbol bota su manto vivo es para no morirse de frío, de poca luz y de poca vida, pero también lo hace para devolverle a la madre, que la ve crecer, todo eso que le ocupa día a día. Cada parte viva cuando se desprende del árbol es para nutrir su radio de fecundidad, para ser noble con lo que la sostiene.
La tierra que nos ve crecer pide que le devolvamos la retribución. Pero yo no estoy dispuesta. Crecí en un masetero.